Смотрю в сторону аэропорта – там какое-то движение. Оставляю друзей и решаю пройтись, узнать, что же такое. Наверняка это уличные артисты, в такой праздник их тут много: туристы – лучший заработок. Крики не прекращаются, а радостные нотки в них пропали вовсе, вдалеке различаю силуэты куда-то бегущих людей. Быстрым шагом направляюсь к моей компании. Оборачиваюсь. И вижу его. Огромный белый грузовик, несущийся прямо на толпу, прямо на нас, сметающий и давящий всех тех, с кем я только что любовалась праздничным фейерверком. Взглядом вылавливаю белую макушку Даниэля, хватаю его и истошно ору: «Беги!»
Секунда замешательства, и вот мы уже все вместе пытаемся убежать прочь с этого проклятого променада. Повсюду крики, отчетливо на всех языках слышится: «Run!», «Бегите!», «Courez!» Поравнялись со входом в «Куду», разворачиваюсь, чтобы убедиться все ли на месте, и вижу его прямо перед собой. Белый грузовик замедляет ход в трех метрах от нас, раздаются звуки выстрелов. Подлетает полицейский на мотоцикле, за ним еще трое, начинается перестрелка. Люди падают в страхе, кто-то отползает в попытках укрыться за жестяные рекламные стойки. Снова кричу друзьям: «Бежим!» и перед тем, как рвануть, краем глаза замечаю, как падает Виола. Подбегаю – правое плечо и шея в крови, лежит и не шевелится. Протягиваю трясущиеся руки к ней. Господи, спасибо. Жива! Резко ставлю на ноги, тяну за собой. Замерла, как кукла. Смотрит, не моргая. Вижу ее молодого человека Конора, толкаю к нему, снова бежим. На одной из улиц врезаемся в побелевших от ужаса Мари и Даниэля, заплаканные, они нас потеряли. Вырываемся из сумасшедшей давки, выходим на пустынную улицу и наконец-то добираемся до дома. Даже там не чувствуем себя в безопасности: по всем телеканалам уже передают кадры произошедшего, на улице все еще слышны крики и вой сирен.